Semanas fantásticas

Como cada sábado, Lorenzo desdobló su personalidad y bajó a la plaza, a escribir cuentos. Solía sentarse en el mismo banco, a la sombra del ficus, dejándose arrullar por el gorjeo de las palomas que, más que nada, le daban el coñazo.

Llegado a este punto de su trayectoria vital, se había batido en duelo con todos y se había quedado solo aunque, eso sí, con su honor y el de María a salvo. Todos se habían conjurado contra ella, y todos habían recibido su merecido. Fueron cayendo por el mismo procedimiento, uno detrás de otro.

Porque es posible que Lorenzo fuera un novio engañado, pero en los duelos no había quien le ganara.

Como única secuela le había quedado lo de los desdoblamientos de personalidad. La conciencia a veces juega estas malas pasadas, ocurre cuando la capacidad empática se manifiesta con cierto retardo.

Los lunes, por ejemplo, se transformaba en Miguel, un compañero de María. Solían quedarse los lunes en la oficina hasta muy tarde.

Los martes era su vecino, un pintor minimalista. María solía posar para él. Fue quien mejor supo captar los matices de su belleza etérea y sugerente.

Los miércoles adoptaba la personalidad del chico de la frutería, siempre haciendo chistes con las hortalizas.

Los jueves se convertía en ginecólogo: descúbrete María, voy a examinarte las mamas.

Los viernes le ponía copas con chulería, como Juan el del pub de abajo. Le decía a María piropos y le rogaba que le esperase, que en media hora cerraba.

Los sábados era su día preferido, se convertía en escritor, igual que Enrique, el compañero de María del instituto, que llegó a publicar con éxito un libro de relatos breves. Por eso Lorenzo se escapaba solo a la plaza, para inspirarse pensando en ella. Le gustaba imaginar historias imposibles, le gustaba sentirse un creador.

Por fin los domingos volvía a ser él mismo. Los domingos descansaba.

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